por EL COLUMPIO
Un columpio desolado en el medio de la noche, que extraña las risas de los pequeños que diariamente acuden a él, igual que yo al extrañar esa inocencia y ese despego a lo físico a lo superficial, que diariamente me sofoca… Entre silbidos de viento y chirridos de cadenas, el columpio desea que pronto amanezca, pero por más que espera esto no sucede, y su soledad no decrece…. Aunque la esperanza sigue latente, el columpio se desespera, busca entre la noche, algo que lo ilumine, quizás una luciérnaga con su tenue luz, pero no aparece para alimentar su esperanza, el columpio ya no espera nada… La inocencia y sencillez de los pequeños angelitos que nunca lo desamparaban, desaparecieron para siempre, sin mediar palabras… El columpio se reviste de color, a ver si eso le devuelve la alegría, pero sólo es dolor lo que llena su vida… Cómo hace el columpio para sentirse importante, cómo hago yo para no desesperarme… Se me acabó la pintura que recubría el dolor, el agua de la agonía, otra vez afloró….
Un columpio desolado en el medio de la noche, que extraña las risas de los pequeños que diariamente acuden a él, igual que yo al extrañar esa inocencia y ese despego a lo físico a lo superficial, que diariamente me sofoca… Entre silbidos de viento y chirridos de cadenas, el columpio desea que pronto amanezca, pero por más que espera esto no sucede, y su soledad no decrece…. Aunque la esperanza sigue latente, el columpio se desespera, busca entre la noche, algo que lo ilumine, quizás una luciérnaga con su tenue luz, pero no aparece para alimentar su esperanza, el columpio ya no espera nada… La inocencia y sencillez de los pequeños angelitos que nunca lo desamparaban, desaparecieron para siempre, sin mediar palabras… El columpio se reviste de color, a ver si eso le devuelve la alegría, pero sólo es dolor lo que llena su vida… Cómo hace el columpio para sentirse importante, cómo hago yo para no desesperarme… Se me acabó la pintura que recubría el dolor, el agua de la agonía, otra vez afloró….
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